la pensée dont les mains s’échappent d’un lourd drapé, les orteils s’en dépénètrent. cette femme emprisonnée sur son socle dans une rosace de rosiers m’avait accompagnée sur l’entre, et dans cette discussion de l’utopie du doute. la muse que je tentais de lacérer, piétinée dans sa verticale par une foule éparpillée de muets, je retourne la voir. ses yeux sont mouillés de rouge jusqu’à sa main ensanglantée qui s’arme à son menton, son autre main aussi est colorée. sur le poids de sa robe est inscrit « désarmons la police », je veux y lire « désamorçons la police », en vain.
je réalise ou j’affirme qu’une époque a tourné, nous ne sommes plus dans un monde qui flotte, nous tanguons. le viol de l’humanité est confirmé. la pensée me regarde avec l’accent d’un combat. aucune demi-mesure n’est possible dorénavant. l’utopie n’existe pas l’utopie est l’épreuve d’une cruauté. ouvre mes pas vers un masque qui ne mue que dans le clin d’arme.

je n’ai pas de contrat.

comme les oiseaux dans les arbres

le poème dans le vent continue

de puiser sa matière vitale

il s’y niche comme on prend racine

il s’y multiplie comme on se ramifie

puis avec la patience des choses simples

il finit par s’éployer

                   à l’ombre de son ombre

                   tu survis

Nous étions dans le vent,
Dans l’ombre ou la lumière,
Mais tout était de trop,

Même ces mots furtifs
Qui s’accrochaient en vain
Aux sourires des choses.

Dans l’éclair de lumière,
Plus rien ne devenait,
De tout ce que nous fûmes

Dans le chemin de l’ombre,
Une ombre plus abstraite
Que ce rêve secret.

 

La lumière et le secret, fil rouge de ce recueil...
Lumière d’ici, lumière d’ailleurs, leitmotiv dans la pensée de Bernard Sesé qui, toujours, cherche en l’homme son au-delà, où sans doute réside le mystère.
l’homme est plus grand que lui, semble-t-il nous dire, notre monde ne se limite pas à nos frontières : comme les mots, il est immense et ouvert sur l’infini, donnant au poète une sorte d’ivresse magnifiée par la beauté de l’écriture.   

Les rencontres, le monde qui s’agrandit à la mesure du regard amoureux que l’on porte sur lui, tout cela nourrit l’auteure et lui fait ressentir que « Si les mots sont un chemin, le chemin est aussi semé de mots ; des mots qui ouvrent toujours plus ! ».

Le chemin est initiatique et qu’importe l’arrivée, c’est bien le voyage qui importe , et les mots pour le dire...

Le monde a perdu ses mots

Les mots ont perdu le monde

le bonheur de dire

« Bonheur »

Des ciels qui crient « Terre ! »

quand elle oublie son tour

La maille à l’envers

ou la victoire du non

Le monde a perdu l’esprit

des morts et des vivants

Les mouches en son royaume

pour coller à nos pages

Que deviennent les chemins

quand ils sont blancs muets

et l’arbre qui a froid

parce qu’il n’y a pas d’yeux ?

Le monde a sauté dans le vide

La chute était limpide

Et l’homme a tourné le dos.

Le livre de Hoda Hili est un corps fait de mots tramés de silence. Un volume d’air s’y trouve déployé, une lumière. Elle court entre les poèmes, les aphorismes. À tendre l’oreille, c’est une voix économe de ses mots, toujours rigoureusement ajustés que l’on entend résonner, une voix libre et légère.
Lire Hoda Hili, c’est marcher sur le fil du souffle, main courante tendue sur le passage aérien de l’exister.

nous voilà alors
face à face
avec tout ce bleu
avec cela
dans la gravité
de cette parole légère
et si haut perchés
que nous entendons la couleur
dans la gorge tonique des cieux

Avec ce titre anodin, « La mer tout entière », Bouny quête et fouille l’ombre portée de notre venue. Le grand trou. Cependant l’ombre, n’étant pas solide, n’a pas d’ombre, comme le trou. Aussi, dans la première séquence « Sirène de feu », la page de droite fait écho à celle de gauche, questionnement infini commençant ainsi : « Téthys paléo-océan/Mer tout entière/Que météorites apportèrent » | « Pangée supercontinent/Terre première/Partie en croisière » La Mer dans l’Espace figure le réel insensé : « Sous la marée de galaxies/Les courants sont vents d’eau », le sens est dans la représentation sensible, minutieuse comme la réalité indicible est folle : « Il neige de bas en haut/C’est la ponte des coraux ». Nous y sommes créatures cambriennes : « Parois de grottes procréatives/Écrins d’obscurité utérins/Tags de nos nageoires négatives/De quand nous étions humarins ». Dans la seconde partie, « Poussières de terre », nait l’étonnement d’être là, comme le noyé mis au sec sur la berge, devant la beauté et la laideur, le plaisir et la douleur. Elle apaise mais ne guérit pas, paradis en enfer où l’homme purge sa venue. La troisième séquence, « Thomas, versets 1961 à 1973 » donne à voir et à croire la traversée d’un pays martyr. Chacune des séquences fait appel à une forme d’écriture différente. La quatrième partie, « Sirène de glace », prose poétique qui réverbère le merveilleux et le mystérieux qui unissent à l’intelligence de l’Univers, la nature s’interroge en nous, questionne secrètement, sans issue de secours.