Un passionné de cinéma décide de dresser la liste des dix meilleurs films de tous les temps. D’abord persuadé qu’ils ne peuvent être que de Ozu, il se souvient de l’existence de Mario Bava…

Écrit dans un style épuré qui semble né d’une longue contemplation des chefs-d’œuvre de l’auteur de Voyage à Tokyo, ce « roman » est une déclaration d’amour au cinéma d’auteur et au cinéma tout court.

Gwangsu se marie. Il épouse Sonyong qu’il aime éperdument depuis le premier jour de leur rencontre, treize ans plus tôt. Mais le jour de leur mariage, au moment où Sonyong lance son bouquet d’orchidées à Jinu, son meilleur ami, Gwangsu constate que l’une des tiges est brisée.
L’image l’obsède, le hante, il l’interprète comme un signe, symbole douloureux de son échec marital. Confronté à l’attitude étrange de Jinu, romancier verbeux aux allures de philosophe et fin séducteur, qui fut par le passé l’ami de Sonyong, les inquiétudes de Gwangsu augmentent.
Pris de doutes et mû par la colère, il s’interroge : Sonyong, qu’il aime si fort et depuis si longtemps, l’aime-t-elle véritablement ?
Avec subtilité et humour Kim Yeonsu décortique l’amour, dans ce nouveau roman profondément lyrique, proposant une réflexion sur les sentiments, les doutes, la jalousie, leurs origines et leurs mystères…

Finalement qu’est-ce qu’un mari ? De quelle nature est cette relation entre une femme demeurée femme et un homme devenu mari ?
Quels sont les contours de ce petit ensemble constitué par le mariage ?
Partageant sa vie avec son mari, la narratrice relate son expérience en cours. Avec humour, sérieux, tendresse ou gravité, sa réflexion l’amène à poser le concept de mari, le considérer, l’interroger, s’en étonner : chercher des éclaircissements.
Essai décalé sous forme de précis marital, Mon mari et moi est une exploration attentive et ludique, une variation contemporaine autour d’un thème universel, à l’heure du mariage pour tous.

Jean Jonassaint change d’identité comme on change de chemise. Sa garde-robe est richement garnie : prince hindou, général d’armée, sdf, cardinal, musicien des rues, académicien – l’homme aime à varier ses apparitions.
En tout cas, ses différentes liaisons féminines, ont du mal à le suivre, ou le croire.
Lointain descendant de Leopoldo Fregoli, l’illustre transformiste (1867-1936), ses métamorphoses ne sont jamais gratuites comme ses impostures rarement coupables.
Ses talents ne restent pas inemployés. Repéré par les services secrets français, il se voit confier une dangereuse mission diplomatique, tandis qu’un cinéaste de renom l’engage pour son prochain film où il joue aux côtés de Nathalie Baye et Omar Sy.

Vienne, Séoul, Tokyo... autant d’étapes d'un voyage placé sous le signe de la séduction amoureuse par un écrivain qui décède peu après, à la suite d'un accident ou, plus vraisemblablement, d'un suicide.
Son frère, enseignant en Suisse, à la vie rangée et avec qui il avait perdu tout contact, découvre son journal intime à Paris et le lit avec perplexité, commentant ici et là les passages qui le mettent mal à l'aise.
Ce dernier témoignage d'une vie de débauche s'achève sous le regard d'un frère qui s'interroge : n'aurait-il pas, lui aussi, raté sa vie ? Et se vengerait-il en livrant ce manuscrit inédit au public, dévoilant ainsi la vraie nature de cet écrivain qu'il enviait secrètement ?

Angèle est une petite fille un peu étrange, qui s’imprègne de son quotidien, s’imbibe du bien et du mal et se noie dans ses rêves, sans parvenir à extraire, exprimer, essorer… Roman sur l’enfance et l’innocence, ode à la vie et à la nature, Angèle ou Le Syndrome de la wassingue est aussi un récit d’apprentissage dont le chant monte crescendo, du murmure à l’envol lyrique, pour accompagner son merveilleux personnage sur un chemin onirique et libératoire.

Dans un paysage que seule la brique anime, Gigi le marginal, le visionnaire, l’allumé, le voleur de chiens, creuse… Il ne sait pas ce qu’il cherche, mais il n’a pas le choix : c’est Armande, son amie décédée, qui lui a dit de « creuser » et de « suivre la brique ».  Avec l’aide de l’insaisissable Paula, Gigi va bousculer le quotidien de l’écrivain Charles et tous trois vont se lancer dans une improbable chasse au trésor.

« Je ne suis pas votre homme. Vous êtes beaucoup trop génial pour moi. Vraiment. Voyez Sollers, je vous l’ai dit cent fois?! Sollers aussi est génial. C’est lui votre interlocuteur. Je vous l’assure. » C’est par ces mots que Gérard Bourgadier refusa ce manuscrit pour L’Arpenteur en 1995. Sollers ne le publia pas non plus… Plus de 20 ans après, voici enfin publié ce roman que l’auteur présente comme son chef-d’œuvre, en tout cas une œuvre propre à le faire rentrer dans la catégorie somme toute assez restreinte des « fous littéraires ».

Voici un extrait de la lettre de présentation de l’auteur aux éditions Tinbad en 2015?: « Excentrique, étrange, irréel. […] structuré comme un solo d’Albert Ayler ou Ornette Coleman ou Pharoah Sanders. Jazz. Il est écrit sur les harmoniques. Vertical, pointé vers le soleil, à la manière d’un nouage indéfini du langage sur lui-même tournant dans une structure en spirale. […] L’intrigue (le squelette) y est simple?: deux jumeaux fœtus dans le ventre de leur mère décident de ne pas sortir par la voie naturelle mais par l’oreille de la parturiente (Rabelais, n’est-ce pas…) Avant leur ascension, ils cousent (nous y voici), ils cousent son vagin, crimen amoris (aidés par le lecteur). Ensuite, ils causent. Ils causent littérature, philosophie, théologie… Comilédie s’inscrit dans la ligne tracée par Raymond Roussel, Artaud, Joyce (cher Tinbad le Tailleur), Jarry, Queneau, ou encore Dubuffet, agitateurs de folies littéraires. Il est à lire comme l’urinoir de Duchamp se regardait: comme une entreprise de démolition de la littérature, un éloge du mauvais goût. »

Jacques Cauda, peintre, écrivain, poète, photographe et documentariste est à l’origine du mouvement surfiguratif. Comilédie, commencé à la fin des années 80, est son 13^e livre.