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Le 25 mars 1993, Élisabeth Wagner, bientôt majeure, entre dans le cabinet d’une psychiatre renommée. Elle vient y poser un carnet violet, sachant qu'il y aura des retombées.

 À son histoire s’ajoutent celles de trois autres femmes dont les vies sont en lien avec la sienne.

 Les voix de sa mère, de sa psychiatre et de sa meilleure amie s’entremêlent, de 1958 à 2006, racontant l’après-guerre, les hommes, les lâches, les fourbes, les héros, décrivant des femmes, blessées, fortes, rebelles. Il est question ici d’incidences, de folie, de pouvoir, d’un parcours de vie sans cesse détourné.

Mais alors dit-elle, en renouant ses lacets, si on ne peut pas tenir ensemble le soleil et la lune, comment on fait ? Elle levait un visage navré par endroits. Le ciel s’emplissait d’un air léger et délicat et l’homme, à ses côtés, cherchait une réponse qui ait valeur de poudre d’or. L’or qui poudrait le regard de cette fille. Elle sentait la cire d’abeille et la fleur de sureau, il ne la connaissait pas assez, mais il se dit qu’elle aurait pu allumer un feu avec les plus menues brindilles. Elle le défiait de son regard de nuit, le visage ouvert comme une genèse. Il calcula ses chances en cas de vérité arithmétique mais il fallait faire vite alors il dit : On ne peut pas en principe mais toi tu peux essayer. Il dit, Toi tu peux essayer et alors elle fit battre un tambour de lumière dans ses yeux. Ils marchaient dans le soleil, elle regardait toujours la fourche des arbres, parfois elle chassait l’air avec ses mains comme les chats, et quand elle parlait, il avait envie de dessiner les mouvements de sa bouche. Quand il regardait son visage, il voyait un pays autre que celui qu’ils traversaient. Elle y avait méthodiquement tracé le trajet des larmes et elle souriait comme un chat déchire une chemise. Elle sentait les vents dont la langue fourche avec une pointe de noix de muscade. Le soleil délavait ses traits, ses gestes se disloquaient à mi-parcours et son sourire était un feu qui saute. Une archère malhabile, une anémone qui pointe dans une marée d’étincelles.

Une cigarette à demi fumée par le créateur du cubisme, qui a révolutionné notre vision du monde et éclaté nos points de vue, bouleverse l’existence de tous ceux qui croisent sa trajectoire. Des années 1950 à nos jours, sa pincée de tabac brun et de papier jauni, conservée comme un talisman par le maçon qui l’a ramassée, redessine les destins les plus tragiques, rejoue les enfances, renverse toutes les perspectives :
« Ce n’est pas comprendre, c’est voir, ce qui est là mais qu’on ne peut pas voir avec les yeux de tous les jours. Changer d’angle, changer son regard. Voir. »
Une histoire de vies en abîme et de renaissances, traversée par la guerre d’Espagne et un « Américain d’Hollywood ».

Éthiopie, 2007. Lucie, jeune botaniste téméraire, part en mission dans le parc national de l’Omo. Autour d’elle gravitent un zoologue aussi intéressé par les rousses que par les girafes, un ranger insaisissable et un géographe réservé. Des plaines herbeuses aux fourrés impénétrables, Lucie découvre des plantes aux vertus étonnantes, une faune majestueuse menacée et les traditions séculaires des Nyangatom, peuple de guerriers vivant en autarcie dans les collines. Très vite, au sein de ce camaïeu de vert, les relations humaines se révèlent plus intenses, les pluies capricieuses et le danger attirant. Quant aux tombes, elles se creusent à mains nues. Débute alors un voyage aux confins de l’empathie et de la résilience, où les rêves de Lucie se confronteront à ceux des hommes croisant sa route.

Budapest. Une photo. Et le nom de son amant. Ce sont les seuls indices fournis par Madame Irène à Simon, jeune détective privé parisien d’origine hongroise, pour retrouver l’amour fugace de sa jeunesse. L’enquête plonge Simon dans les heures les plus sombres du XX^e siècle et le précipite sur les traces de ses propres racines. Ce roman, en partie autobiographique, entraîne le lecteur dans la capitale hongroise des années d’avant-guerre jusqu’à celles d’aujourd’hui, celles de la mémoire retrouvée.

Le téléphone sonne un dimanche 11 novembre, alors que Nalyma, 11 ans, ramasse dans le jardin le linge qui a volé avec le vent. C’est Suzie, la propriètaire du poney-club. Étrange, elle n’appelle jamais. La petite fille retient son souffle. Quelque chose de grave s’est passé. Elle l’a senti avant même de le savoir. Sa mère lui annonce la nouvelle : Antilope, sa jument, a disparu. Nalyma n’a plus qu’une idée en tête : partir à sa recherche. La petite fille s’enfonce dans la forêt, sur les traces d’Antilope... et d’elle-même.