Sachez qu’en ouvrant ce livre vous allez immanquablement emprunter un bien étrange passage tel ce narrateur claudiquant qui fait son entrée par-ci par-là, faire un voyage à travers une sorte de porte inter-dimensionnelle reliant toute cette série d’histoires urticantes, parfois troublantes, reliant des époques singulières ou des petits univers particuliers, à moins qu’il ne s’agisse tout simplement de rêves… Je vous laisse découvrir, voire deviner, la nature exacte de cet indispensable trou de vers qui pourrait provoquer chez vous quelque gêne ou émoi incontrôlables.

Pour reprendre un titre de Raymond Queneau, ces nouvelles évoquent « L’instant fatal » auquel les personnages se voient confrontés sans qu’ils s’y attendent. Ce sont des femmes et des hommes qui restent en marge de leur vie.

L’auteur se fait observateur acidulé des prétendus bouleversements qui parcourent l’existence d’un héros dont la postérité est cultivée de son vivant — ce qui est bien plus roboratif. Cet auteur a trouvé dans son héros sans ne l’avoir jamais rencontré le parfait écho à la formule revisitée sur l’amitié selon Montaigne : «Parce que c’était lui, parce que c’était moi?». Bref, pour ce dernier, Cauda reste le seul maître. La plus grande révérence à lui accorder est sa mise en pièces (de boucher).

?La première partie du texte fait bruire les ébats de Léda et du cygne? (?signe?) ?et fait surgir de petites fantaisies?, ?baroquement? ?érotiques?. ?La seconde est le récit du petit chaperon rouge allant rencontrer le loup?. ?L’écriture d’«?Anellemâlités?»? ?fait de l’auteur et du lecteur à la fois? ??: ?Elle et Lui?, ?les plumes et le bec? (?du signe?), ?les crocs et? ?«?la peau de beurre?»? ?du Chaperon rouge? (?le pot sera cassé par le mâle loup?). ?Le blanc et le rouge se mêlent?, ?comme dans le prénom Caroline?, ?qui est? ?celui de l’écriture carolingienne au IX°? ?siècle?. ?L’humour et le sexe mêlés?, ?avec la langue des pourparlers nocturnes?, ?et des ébats de plumards à pas de loups?, ?froissent ces pages?,?? ?comme un lit? (?en argot?, ?un page désigne un lit?).

Les quinze textes rassemblés ici risquent de susciter chez certains lecteurs la nostalgie d’une époque où ne régnaient pas encore l’hypocrisie morale et le conformisme ayant désormais envahi notre bonne vieille Europe. Une époque où les jeunes filles n’avaient pas l’impression de subir un viol chaque fois que quelque adulte venait à les complimenter sur leur charme ou les invitait poliment à boire un verre en sa compagnie. D’autres par contre, seront choqués par la faiblesse de cet enseignant prompt à se laisser attirer par ses ouailles loin des lieux où il est sensé leur transmettre tout ou partie de son savoir. S’intéresser trop vivement à l’une de ses élèves, quelle faute impardonnable?! Il semble impossible qu’une honnête jouvencelle puisse désirer ce type de relation. Seul un monstre peut songer à la contraindre à d’aussi basses turpitudes. L’auteur de ce petit livre se garde bien quant à lui de préciser ses intentions?; préférant laisser à son lecteur la liberté de choisir entre confession sincère, provocation insigne et fiction bien tempérée. Brouiller les pistes semble être le seul moyen auquel il ait songé afin de se garder des zélés représentants de la nouvelle police des mœurs.

Ce livre est un jeu, un jeu d’images et de mots entre une photographe et un écrivain. La photographe propose à l’écrivain une photographie faite de souvenirs instantanés. Il a le droit de la regarder trente secondes avant d’écrire sa propre interprétation de souvenirs anciens. Ce chassé-croisé se répétera 46 fois. Pourquoi 46?? Parce que c’est l’année de naissance d’Elizabeth Prouvost et de Jean-Bernard Pouy.

Mon Premier Nobel : Bottom, cristallise la passion de TDK pour le Tango, le Kloon, le Baroque, et l’Hermétisme de la Renaissance. Tradaptation du Songe de Shakespeare, dans le sens d’une traduction de Picasso d’un tableau de Velasquez recelant ses traductions de fragmes de la poésie du flamboyant John Wilmot, alias 2ème Comte de Rochester, cette œuvre se collette à la magie et à la danse dans sa dimension politique, voire écologique, ainsi qu’aux questions d’animalité et d’identité. Elle aborde le désir dans toutes ses dimensions?; et d’un trompe-l’œil l’autre, soulève moult questions : «?Qu’est-ce que le théâtre??”, «?Qu’est-ce que la littérature??”—“Who’s there?”, comme l’assène l’ouverture de Hamlet— «?Pourquoi cesse-t-on de parler pour chanter???» et «?Quelle sainte folie nous pique de sa tarentule et ainsi nous pousse à danser???» Premier volet d’une trilogie qui revisite La Tempête, La Nuit des Rois ainsi que Les Sonnets, c’est à la fois une sauvagerie qui cligne de l’œil à Rimbaud — entre autres —, une fluidité qui entend faire jouir les plumes de Shakespeare et Rochester en français d’une tendre et respectueuse irrévérence, et une musicalité qui ne cessera de tambouriner un cri réfractaire.

Brûlot incendiaire, lors de sa première parution en 2006, ce livre fut brûlé. Au sens premier du terme. Réduit en cendres par les flammes qu’avait allumées quelque esprit troublé par ce qu’il y avait lu. Présence maléfique pour une femme que Monsieur, le personnage central de ce texte. Incarnation du mal si insupportable que, seul, le feu pouvait détruire. Ou tenter de détruire. Car ce texte, le voici à nouveau, toujours vivant, revigoré. L’extase du prédateur, « un kaléidoscope ultraviolent burgesso-sadien, option Wittkop quand il n’est pas d’essence lautréamontesque » comme l’avait écrit un critique à l’époque, renaît de ses cendres. Si le feu concret provoqué par la main craquant l’allumette pour détruire les pages s’est éteint, celui, intérieur, du texte, continue sa flambée, inexorable. Insoumis. Fier d’avoir subi – et vaincu – l’autodafé. Combien de textes contemporains en ont-ils été victimes ?

Après avoir appris la mort de sa mère dans des circonstances équivoques, un homme, obsédé par l’idée d’être né à minuit, prend un train à la même heure à Paris-Gare-de-Lyon. Un train sans destination dont les seuls passagers sont un contrôleur fou et agressif, le fantôme d’Edith Piaf et un clown triste et mélancolique. Le convoi nocturne semble traverser le temps, les rêves et les fantasmes, tandis que l’homme y revit des pans entiers de son passé. Mais vers où le mène cette vieille locomotive à vapeur??