La terre tourne, oui, c’est sûr. Depuis le premier tour du premier jour. Sans état d’âme. Dans le cycle infernal de l’indifférence absolue. Ça fleurit et ça périt partout à toute allure, en grande pompe ou en catimini. Chaque jour détruit le précédent d’un seul coup de soleil. Et les nuits nettoient les «?murs de honte imbibés de sang?». Tout semble prêt pour La Gueule de bois. Mais sur «?une plage du rêve méditerranéen des mômes plongent, jouent et galipettent.?» Tournez manège?! La vie est là, qui se faufile entre les poèmes pour une résurrection. Henri Estèbe «?J’ai bouleversé l’unité de temps qui ne décompte plus. Au grand chamboule-tout de la vie, je joue avec les heures comme un enfant.?»