Je n'avance plus avec les mots,

je me tourmente en eux, je les tourmente en moi. 

Le livre est fait pour la nuit; le livre est fait avec la nuit.

On tire à soi cette terre et l'on demande

comment dans si peu tenir, si seul et cousu.

mais -

rien ne porte vraiment

non plus

le peu qui parvient

parvient affaibli

par le pourtant

peu de distance

et dans le tas

- rien ne parle

Essor, patience, de poème

en poème ou d'arbre en arbre,

le temps de les confondre,

d'être au coeur comme à la frontière.

récit troué absence de vie, suis née

ici, dans ces lieux de l'oubli, c'est là

que j'écris, c'est là où je suis