Le texte est contraint: un étroit rectangle vertical de texte. La ligne est extrêmement courte, la syntaxe subit des ruptures comme voulues par cet espace-texte étroit ; des ruptures ou plutôt des arrêts, comme devant un obstacle, ou peut-être un carrefour, qui ouvrirait vers d'autres chemins.

De ces ruptures, enrichies de rebonds des sonorités et de déplacements de sens, naît le rythme, la mesure d'une langue poétique comme mémoire de langue, que l'on reconnaîtrait sans l'avoir apprise et qu'on travaillerait petit à petit à découvrir.

« Aborder
Feuilles foulées d’une forêt close »
Ainsi s’ouvre ce nouveau recueil de Françoise Jones, ainsi entrons-nous dans un paysage-mémoire livré au vent, aux pluies, au silence, avec la sensation de pousser le battant d’un lourd portail pour se faire le témoin d’un monde suspendu, d’un faste révolu. Un monde mystérieux, château dormant habité par la brume, la course de nuages, une aile de bête.
Des poèmes construits comme des constellations de mots, d’images, instants saisis, particuliers, ouverture du temps.

Etendues maritimes, lumières matinales, silences et manifestations quasi imperceptibles de l'air, de la couleur... Comment dire cet espace de rencontre si ténu, si fugitif, presque rien... Comment dire le vertige devant la trace infime dans l'infini de la mer, du ciel... comment dire le plus petit signe qui permet encore de sentir un "il y a", et qui donne l'exacte dimension de ce qui vit... tel est l'enjeu.
 

Paris : la musique de la pluie encourage les sons et échos désaccordés de la mémoire.
Conscience qui tenaille, souvenirs, jours d'épouvante ou nostalgie qui étreint le cœur, mémoire-tourment ou mémoire que l'on tente de préserver, d'abriter du vide que devient le passé : l'écriture réveille toutes les émotions, utilise tous les registres dans une juxtaposition rapide, vertigineuse et juste. Mille acteurs semblent peupler ce monde, égaux dans l'émotion qu'ils suscitent malgré leurs différences : le petit chaton blanc, la lune, grand-mère, les enfants morts, un âne bâté, le jasmin en squelette, je, tu, il, le banc de bois ordinaire, une mouche aux ailes dorées, Ana, Manolis, les étoiles… 
"L'horizon vertical" de la pluie distille une "tristesse amie" pour celle qui n'oublie ni la peur, l'injustice, l'ordinaire indifférence, ni le goût de la mer, la variété des fleurs, les parfums, le chant des galets du "petit pays de soleil" de l'enfance. 

Dans ces Notes Laura Fiori, recueil de courtes proses, se dessinent les étapes d'un voyage entre France et Italie, par la route qui serpente à travers prairies, cols et lacs de montagne, pour arriver à la mer de la côte Ligurienne et retour. Retour sur ces images et rencontres qui oscillent entre la description de leur enthousiasmante richesse et une forme de lassitude devant tant de dramatique beauté qui à la fois "transporte et transit", et trouve son achèvement en une étonnante plénitude, synthèse de dire et de taire.

Dans les poèmes de Foery, tout est musique, rythmes et sons. Tout est échos, dialogues, échappées, mais aussi sens, histoire et émotion. Tout se tient sans se toucher, s'unit dans un mouvement de croisement inépuisable, pour dire la naissance, la création, la mer, le naufrage, la mère, le vide, et aboutir à soi, sous la juste et fragile forme d'un "clignement d'être".