dans le ruisseau d’un feuillage 
plus murmurant 
que la conversation du vent 
vibrent les racines 
dans l’impatience 
de la lumière 

                              entre les lignes de l’écorce 
                              se trouve 
                              le secret de l’arbre 

comme les oiseaux dans les arbres

le poème dans le vent continue

de puiser sa matière vitale

il s’y niche comme on prend racine

il s’y multiplie comme on se ramifie

puis avec la patience des choses simples

il finit par s’éployer

                   à l’ombre de son ombre

                   tu survis

oui coule de source ce qui nous constitue désormais cette multitude dans sa complexité dans la multiplicité de ces individualités réunies dans la diversité des couleurs intimement mêlées

oui coule de source ce que nous sommes désormais devenus découle de la confusion de ces particularités fondues entre elles et confondues au centre du perpétuel bouillonnement créatif de possibles

Parmi les voix qui aiguillonnent la poésie ces dernières années, celles des femmes se distinguent particulièrement par leur désir d’électriser la langue et de la mettre au service des nouveaux imaginaires dont nous avons tant besoin.

La voix de Valéry Meynadier est de cette étoffe. Le Dit d’Eurydice constitue un ouvrage, au sens architectural (un recueil-bastion) et aussi par analogie avec les compositions issues du tissage traditionnel des femmes. C’est en effet une langue ouvragée que le lecteur trouvera ici, pétrie de culture classique mais aussi vivifiée par une remarquable inventivité.

À l’image du nid de la huppe – oiseau convoqué plusieurs fois comme un paradigme féminin – ce recueil est un « charnier de Babel », une tanière organique, un espace où rassembler et conjurer la violence originelle et sexuelle, la douleur et l’oppression qui constituent la tragédie du genre et du corps féminin depuis les origines.[…]

Extrait de la préface de Cathy Jurado

Ce livre est une composition à deux voix, une écriture au cœur de la maladie d’Alzheimer.

Au bout du fil, la mémoire d’une mère s’effiloche jour après jour. Pourtant, malgré l’éloignement des corps, le lien est encore là – vivant – cheminant peu à peu vers l’inutilité des mots.

Si Florence Saint-Roch nous invite au plus intime de cette relation, Maud Thiria en explore tous les aspects avec force et justesse.

La poésie atteint ici l’expression nue de notre rapport à l’inéluctable oubli.

Face à ce qui fut déclaré « état d’urgence sanitaire », et pour endiguer ce qui devenait le monstre noir de l’humanité, il y eut un enfermement par décret. Sans ménagement ni préavis.

[…]

Il fallut composer. Puiser dans les ressources profondes et dans l’imaginaire pour dessiner la ligne horizon.

Écrire sans retenue

[…]

Dans une respiration commune, le corps et les arbres s’écoutent, se parlent. Forêt mémorielle. On la sent, elle nous environne du poids de ses ombres. Feuilles, couleurs, souffles, mousses et brindilles. C’est le texte le voyage. On s’enfonce avec la femme-devenue, on capte des indices, et soudain la fraîcheur d’un mot nous saisit, caillou blanc parmi les fuites et la nuit des arbres.

Extrait de la préface de Jean-Marc Barrier

Écrire, écrire ce si long chemin vers l’espoir… Donner voix à ceux qui par delà la Méditerranée entament un voyage d’infinie solitude. C’est cette odyssée que la poétesse nous révèle dans la pudeur du regard, la beauté et la force des mots. Elle porte ce chant comme un cri sourd honorant la mémoire de ceux qui brûlent dans l’errance. Ceux qui n’ont plus de nom mais perpétuent le souvenir d’une histoire ancestrale d’exil et de désir.

[…] L’Ulysse de Michel Diaz ne reviendra pas, il n’accomplira pas son destin premier de tuer les prétendants et de reprendre sa place au foyer avec son épouse et son fils, proche de son père et de ses arbres. Il n’a pas fait un long voyage avant de retourner « plein d’usage et raison / Vivre entre ses parents le reste de son âge » comme l’a écrit Joaquim du Bellay. Mais peu à peu, au fil du cheminement, les contours de son monde intérieur s’effacent, et bientôt il ne reste rien de son identité première ni même de ses raisons d’être, sinon un renoncement progressif, une volonté de faire de son exil une errance perpétuelle au bord du monde dans la tentation de n’être plus personne.« Le lieu véritable est-il dans l’absence de tout lieu ? Le lieu, justement, de cette inacceptable absence », nous dit Edmond Jabès. Telle est l’incise du texte de Michel Diaz de laisser dans l’esprit du lecteur un étonnement, un déséquilibre qui en fait tout le prix.
Et c’est ce trouble, provoqué par son traitement inédit de l’image du principal héros de L’Odyssée, que Michel Diaz exploite poétiquement pour soulever l’éternelle question, primordiale et inépuisable, de notre relation au monde et du sens de nos existences.

Extrait de la préface de David Le Breton

Parfois s’ouvre une brèche. Comme ça brusquement. Sans vraiment savoir d’où vient le désir de s’y glisser avant qu’il ne soit trop tard.

Un souvenir, un parfum, des images fugitives brisent le miroir.
Au mitan d’une vie de femme, les mailles se tricotent à l’envers, la parole est impuissante, il faut aller au-delà.

S’enfoncer dans la tourbe des non-dits, dans la violence des silences, dans le marasme des interrogations.

Marcher, s’ébrouer et renaître entendre un chant nouveau qui piaffe à même les viscères.

Un chant d’amour. Un champ de mots si vaste que le vent oublie les écueils et essaime les pensées, les poèmes oubliés.

Souffle essentiel et cristallin
Souffle de vie                       enfin…