Depuis 60 ans l’Afrique s’est trompée

Les indépendances des pays africains n’ont pas réussi à être le symbole d’une nouvelle ère. Car, dans les années qui ont suivi, les dirigeants chargés de remplacer les colons n’ont pas été à la hauteur des attentes pesant sur eux. Leurs manières de diriger se sont caractérisées par de nombreux écarts : dictature, népotisme, corruption et détournements de fonds. Ainsi que par des incitations à la division entre membres des différentes tribus, clans, ethnies et régions.

Face à ce drame continental, les révoltes ayant fini par lasser les populations africaines, et vu les pertes humaines et l’inefficacité à long terme des soulèvements, la solution finale pour les habitants du « Berceau de l’humanité » a souvent été de se résigner à la fatalité comme si être Africain était synonyme de souffrance, de privation et d’humiliation ; ou d’émigrer vers des pays où le bien-être des citoyens est mieux considéré. 

Il est vrai que la communauté internationale a sa part de responsabilités dans les problèmes de l’Afrique et des Africains. Par contre, dire qu’elle est la seule responsable de cette tragédie humaine relèverait d’une extrême malhonnêteté intellectuelle. Si, dès les indépendances des pays africains, il y avait eu au pouvoir des gens intègres et consciencieux, il n’y aurait pas autant de souffrances dans chacun des pays africains, et ainsi, bien moins d’émigrations.

 

Emett Legrand

Je m’appelle Donnet Sisa Nzenzo. Je suis né le 25 mai 1990 à Lubumbashi en République Démocratique du Congo. Écrivain depuis maintenant plus de dix ans, j’ai déjà publié plusieurs ouvrages auprès de différentes maisons d’édition. Sans compter que parallèlement à mes activités en rapport avec l’écriture, je suis étudiant en France à l’Université Toulouse I Capitole en Administration Économique et Sociale (AES) – visant au final une Licence 3.

Il n’y a qu’elle… cette poésie omniprésente qui marche aux côtés de celle en quête d’absolu. Celle qui épouse la montagne dans la pureté du jour à venir. Il n’y a alors plus qu’un espace où la nature seule sait les mots à écrire.

Alberto Giacometti, Léopold Sédar Senghor, Vincent Van Gogh ou Albert Camus… Quoi de commun entre tous ces artistes incomparables ? Ce qui les unit assurément, c’est la joie que la seule évocation de leur nom suffit à me procurer. Je ferme les yeux. Et aussitôt une mer immense se déploie devant moi, qui délivre vague après vague les soubresauts de son corps tout empourpré de soleil. Grandeur et éclat. Oserai-je l’avouer ? J’ai eu quelques scrupules à désigner si clairement les destinataires de ces hommages. C’est que toute forme d’idolâtrie m’est suspecte. Mais au bout de leur passion, de leur souffrance, c’est à l’Homme même que ces créateurs de génie m’ont conduit. L’Homme fragile et singulier. Poète s’il discerne la beauté dans la poussière de ses apparences. Sublime s’il accueille comme une grâce l’émotion qui si charnellement le renvoie à sa substance sacrée…

Écrire pour parcourir ma vie, poser chaque pensée dans la lumière de mon coeur. Quand chaque mot caresse ma peau. C’est intense tout ce que je pense. Je viens ici et maintenant partager avec vous la vie, la vraie, sans faux-semblant. Authentique, tout ce que vous lirez est un ressenti véridique. Sensible, troublant, passionnant, en traversant le temps je vous donne le présent de chaque instant. Ainsi je partage avec grand bonheur ce qui me tient à coeur. Venez ici parcourir les pages de ce recueil et vous y blottir. Touchez en plein coeur, vous en ouvrirez les portes avec ferveur. Laissant l’essence de vos sens en effervescence. Quelques mots, ruisselant comme de l’eau, extirpés de-ci, de-là, d’une partie de moi…

 

L'auteure :

 

Claie AVENTUR  est née à Paris en 1974, écrivaine, aide-soignante de profession, son parcours de vie lui vaut de côtoyer l’humain, de l’observer, de lui apporter son soutien et d’en prendre soin.

Passionnée par l’écriture, elle crie ses douleurs d’adolescente sur des pages blanches dés l’âge de 13 ans en rêvant de les publier un jour afin de partager avec amour, ses émotions, sa foi, les valeurs de son cœur de par le monde, sans barrière ni frontière.

Transversale de courts recueils portant en commun le projet de capter l’oreille par des échos peut-être singuliers, de nourrir l’oeil d’images peut-être magiques, d’inspirer peut-être des rêves fantasques, transfuges de l’inconscient…

Ample tribut payé à la pataphysique, au sensualisme, sans oublier la dérision voire l’invective…

Aux antipodes de l’angélisme, une poésie polymorphe, jubilatoire, volontiers baroque, sachant parfois aussi, au service de l’image, se dépouiller jusqu’au prosaïsme.

 

 

 “L’écrit : un oiseau qui en volant doit façonner ses ailes.”

 

L'auteur :

 

Né il y a quelques lustres (sic) à Épinal (Vosges), Georges Richardot est aujourd’hui établi à Vence (Alpes-Maritimes). Il fut guidé dans ses débuts par Raymond Queneau (poésie et roman).

« Taxi, le cimetière SVP. Je devrais m’acheter une arme à feu et tirer sur des dentistes ou des notables. Puis je retournerais l’arme contre moi. J’ai les mains moites. Une crampe me saisit au mollet. C’est la super loose. Au sud rien de nouveau. Je dois travailler. Je dois écrire. Une journée sans travail et je sombre dans une dépression profonde. Je regarde le ciel. J’ai les yeux griffés. Remplis de mouches. Bientôt je serai aveugle. Incapable de mater les hanches qui tanguent sur les trottoirs de Mars. J’ai le moral dans les chaussettes. Le pied qui pue. Trois points pour la camarde. Je suis un suicidé raté de la société. »

C’est avec justesse que Paul-Henry Vincent fait ressortir à travers le rapide portrait d’un enfant autiste, sa proximité avec tous les êtres dépourvus de langage verbal. S’adressant également aux boulimiques de la parole qui souffrent de leur côté, il préconise un rapprochement entre ces deux extrêmes par l’écoute mutuelle. L’écoute au-delà du silence.

Écouter ce silence ?c’est pénétrer un univers inconnu, une poésie non formulée encore.

C’est aller vers l’essentiel ?de ce qui ne se dira pas.

C’est entrevoir ce qui nous est habituellement inaccessible

l’inouï, l’indicible…

Tu rêves de retrousser les jupons en dentelle de la mer

Quand ce monde ne tient que sur des faux-semblants
Pouvons-nous y risquer une parole vraie ?

Ma date de naissance est à moitié morte

 

Tels sont quelques-uns des vers de Triptyque, livre anthologique réunissant trois recueils écrits entre 2000 et 2015. 

 

Parce que nos émotions sont multiples, bigarrées ou encore en demi-teintes, Marie-Anne Bruch a choisi de les explorer par le biais de diverses formes poétiques (sonnets, vers libres, poèmes en prose) qui se complètent sans se heurter.

 

Ecrire des sonnets au 21ème siècle, ce n’est pas un anachronisme, encore moins l’effet d’une douteuse nostalgie, mais c’est une manière originale de revivifier notre modernité. De ce recueil de sonnets – intitulé Feue l’étincelle – Bertrand Degott a écrit que “leur désinvolture un peu mélancolique et désabusée fai(sai)t penser à Laforgue.”

 

Plumes dans le Vide, par l’emploi du vers libre, répond à un désir de concision et de clarté, et explore le thème complexe et souvent déroutant de l’identité. Les Frontières Intérieures tentent de sonder les profondeurs de l’âme, dans une prose pleine de visions et de résonances.

 

Triptyque est suivi de Voix Croisées, où les voix de Denis Hamel et de Marie-Anne Bruch alternent, dans un subtil jeu d’ombres et de lumières.

 

Les auteurs : 

 

Marie-Anne Bruch, née en 1971, commence à écrire des poèmes en 1989 et reçoit le Prix Arthur Rimbaud en 1996. Elle fait paraître les recueils Écrits la nuit (Polder, 2014) et Tableautins (Lanore, 2004). Se consacrant pleinement à l’écriture à partir de 2008, elle collabore à plusieurs revues, parmi lesquelles Friches, Décharge, Les Cahiers du Sens, À l’Index, Arpa, Le Coin de Table, ou encore Traction-Brabant. 

 

Denis Hamel est né en 1973. Commence à écrire de la poésie en 1999. Publie un recueil chez Polder en 2015. Un autre recueil est à paraître chez Petit Pavé en 2016.

« Un beau jour j’ai vu la Poésie, la Poésie en chair et en os, la Poésie faite homme ; oui, tout en BAUSIL était poésie : sa démarche gazelleuse, son chapeau oiselin, le pli de son pantalon et le zig-zag de son œil, son je ne sais quoi, son rien, son lui, sa demeure, sa sœur que j’adorais. L’avez-vous vu grimper à Font-Romeu, ou rire, ou vous sauter au cou. Ah ! le délicieux spécimen d’humanité ; ah ! le poète ! Dire qu’il y a des types qui ont vu Jésus, Barberousse, Citroën, moi, moi j’ai vu, de mes yeux vu, vous dis-je la Poésie. »

Joseph DELTEIL (À la mémoire d’Albert Bausil, Tramontane N° 283-284, mars-avril 1947)

C’est une poésie qui court dans la ville, sur les quais… qui s’écrit comme autant de graffitis sur les murs de la cité…  Une urgence à vivre.  Cette ville, aux allures apocalyptiques, est ce qu’il reste quand le jour se retire. Alors, pour survivre à la disparition du père, à la nuit de son deuil, Assia Ouehbi écrit.